и не имею ни наград, ни обязательств.
Живу в заброшенном углу с половичками на полу
И нету высокопоставленных приятельств.
И мне не надо выступать, и манифесты возглашать,
Учить народы или обличать сурово.
Спасибо, Господи, за то, что я живу как конь в пальто,
А не в шинели, сука, с воротом бобровым.
Спасибо, Господи, за то, что я типичное не то,
Не то, не там, не в этот день или не с теми.
И если где-то над горой летит поэтов шумный рой,
я все равно катастрофически не в теме.
Когда помру, тогда меня минует вся эта хуйня,
никто не будет рыться в почте и в архиве,
никто не будет объяснять, что, мол, хотелось мне сказать,
и зарасту я бузиною и крапивой.
Спасибо, Господи, за всё, за бутерброды с колбасой,
за эту штатскую ничейную свободу.
за то что все мои друзья - они такие же как я,
а если нет - то не стесняются урода.
Спасибо, Господи, за то, что я типичное никто,
и сколько лет осталось - столько мне и хватит.
Но я надеюсь, обо мне однажды вспомнят в вышине,
И за помин моей души внизу накатят.
