Сожравший слона ненароком.
Прошедшая шкура лежит, как гондон,
Ей холодно и одиноко.
Во мне копошатся чужие слова,
куски полусваренных текстов.
Еще две страницы - и треснет диван,
И хлынет словесное тесто.
Вомбат-главредактор увидит меня,
брезгливо потрогает лапой
и скажет: ну что это, блин, за фигня?
Какая нелепая шляпа.
Дедлайны забыты, колышется чад,
Жирафы, трамваи, кометы…
В моей голове треугольной звучат
Препарированные поэты...