November 20th, 2021

Т

Градиентальное барокко. Песни для моей Ниневии

Третьи сутки по кругу - болит голова,
холодно, холодно,
позвонила подруга - не говорила, молчала,
сыпались листья, стыла под ветром трава,
в трубке помехи, шепот не слышен, ноябрь,
холодно, холод,
над городом пар поднимается, я не увижу,
и ладно, чай остывает в глиняной кружке быстрее,
чем сделаешь долгий глоток или два,
холодно, холодно,
воздух кончается будто -
и возраст и белые пряди тумана,
и серые сумерки, синие тени, крадутся, крадутся и
полно, а в это же время - ты слышишь, как
нежно, как будто бы речка под снегом,
и птичка - с рябиновой ветки,
и солнце сквозь серое - вдруг янтарем
и лимонным по серым лиманам,
по белому снегу - белее и льна небеленого,
и зеленее, чем соль, то минор, то мажор,
И вот это - конец ноября, не зима и не осень,
и холодно, холод,
Но в воздухе хрупком, серебряном, этом
чистом от холода и голубом, голубом,
и в малиновых перьях, что реют по ветру,
по серому ветру, ложатся на снег,
и шиповника бусины ягод, и речка
под первым нестаявшим снегом,
и ангелы у батареи случайной в подъезде
поют, не смолкают, и перевиваются их голоса,
и взмывают, и смех бубенцовый,
и свет леденцовый,
и мир остается,
и льзя ли надежды лишиться,
когда они льют эти звуки,
в замерзшем подъезде,
и мир завороженно смотрит на них -
и как будто зима
будет завтра,
а послезавтра - весна.
трое