June 2nd, 2020

Т

Из записной книжки доктора Морено

Я даже не знаю, как это сказать,
Как сказать, чтобы желчью не сплюнуть.
Как выдавить эти слова, и при этом
Не вырвать их с мясом.
Мне так надоела война, mi hermano,
мне так надоела…
Мне так надоело все это дерьмо,
Я просто хочу домой,
En la casa.... И даже неважно,
Есть ли хоть где-то la casa.

Из наших, я знаю, поймет меня каждый -
И ты самый первый.
Мне так надоела война.
Я и слышать о ней не могу, не хочу, не желаю.
Они говорят: воевать - это дело мужчины,
А мне наплевать, растереть и забыть -
Сколько можно!
Не думай, я не дезертир.
Никуда я не денусь.
И встану, и вспомню, что знаю.

Я просто люблю это всё.
Это глупое, жалкое... кофе из треснутой чашки,
И стук каблучков в темноте…
И внезапный прорыв ностальгии…
И вспышку улыбки твоей,
И взляд в никуда,
И как радио где-то мурлычет.
Я знаю, что все это хрупко.
Как странная прихоть, как роскошь,
Как то, чем владеют другие…

И я собираю все это.
Шифрую и прячу на дно - то ли глаз, то ли сердца,
Туда, где война не найдет
И найдет - не поймет, не узнает, прошляпит…
Она же война, ей же это вообще не понятно.
Вот небо.
А в небе, на грани возможного,
Белый летит самолет.
Среди сине-сапфирного неба.
Вдоль моря, по самому краю, бежит черный пес,
Рыча и взлаивая от счастья.
А в море - маяк. Рубиново-красным горит не сгорая.
И звезды над садом рассыпаны.
Тайнопись.
Тайна,как мы обманули войну.
Отменили ее, растоптали.
И чтоб в старом прокуренном клубе,
Насквозь деревянном, присели за стол,
Расчехлив и подстроив свои инструменты,
Под пенье и смех, и под грохот ладоней по стойке.
И просто курить, и на дверь не глядеть,
И слушать, как музыка нас обнимает -
Нас всех обнимает за плечи,
И верить, пока она длится, что все будут живы.
И что война заперта.
Что война никогда,
Никогда не вернется обратно.